Lost in Translation

Podria estar en el living the cualquier departamento portenio, incluso el mio. Mesa ratona repleta de papeles con subrayados fluorescentes, libros, un plato de postre con restos de la manteca y la miel de la tostada que ya me comi, el mate sobre la mesa, el termo en el piso, una sensacion de bodrio y embole que asfixia el ambiente.

Podria. Si no fuera pq acabo de prender la calefaccion, si no fuera pq son las 6 de la tarde pero hace mas de una hora que ya es de noche, si no fuera pq el kiosco de enfrente no me va a vender bizcochitos 9 de o*ro ni un Hava*na para paliar la desazon de una vez mas estar preprando un trabajo practico contra reloj, a ultimo momento y sin resto alguno de ganas.

Podria estar en el living de cualquier dto portenio si no fuera pq tengo que traducirle a mi companiero (y no se como) que estoy "tirando fruta" y "guitarreando" como en los viejos tiempos cuando era una joven universitaria. Y que se pierde el pelo pero no las manias, y eso tampoco se como traducirlo.